Я отдал эту «Волгу» в ремонт по знакомству. Машина была уже старенькая, до меня поездила у частного «таксиста», поэтому состояние было весьма затертым. И если агрегаты еще, вопреки ожиданиям, держались, то с кузовом и салоном… Каждый, кто садился на переднее пассажирское сиденье, обязательно говорил: «Оохх!» Ну, конечно, сверху-то я надел чехол. А под подушку пришлось поставить деревянный ящичек, иначе вусмерть продавленные пружины проседали бы до полика. Сами полики при этом еще держались. Только вот пороги. С порогами была беда. И делать их никто не брался. Возни много, а сколько за это возьмешь? Вот и пришлось через знакомых искать не очень переборчивых сварщиков.
А, забыл сказать, это был 1992 год. Вот тогда и не брались. Сегодня бы просто вломили цену, но стали делать. Другие экономические реалии.
Ребята были по виду неплохие, раньше работали в институте, а сейчас в этом же институте арендовали часть гаража. Деталей порогов отыскать не удалось, но сварщики успокоили — выгнем из листа, ничего страшного. Еще у них была смешная манера коверкать названия автомобилей — «Победу», скажем, они называли «побенда», а мою «Волгу» сразу окрестили «вольгой».
Сделать за неделю им, конечно, не удалось. Но это обычное правило, назначенный срок нужно умножать на три. Как и у программистов или писателей историй. Примерно так же. Короче, где-то через месяц после назначенной недели я опять поехал к симпатичным ребятам. Посмотрел на результаты работы… и несколько разочаровался. Сделано было точно как в поговорке — «неладно скроен, да крепко сшит».
— Да еще сто лет проездит! Из двойки гнули! Вот, хоть кувалдой бей! Сплошным швом варили!
— А… Ну тогда понятно, почему так повело…
— Тебе ездить или на выставку? Держи ключи, давай деньги и счастливого пути!
— Да… Но в баке отчего пусто? Вроде почти полный же был?
— Сливали, сварка же. В канистру. Вот эту. Дай понюхаю — ну! Бензином пахнет? Значит, именно в эту. Сейчас обратно зальем.
Короче говоря, то да се, и выехал оттуда уже под вечер. Зимний снежный морозный вечерок. Пару километров до МКАДа, поворот… И машина глохнет. Наглухо. Стартер крутит, а даже вспышек нет.
Не буду рассказывать, как ловил грузовик, как на тросе тащился часа два, как запихивал на парковку между сугробов. Конечно, ночью я смотреть в чем дело не стал. А дело оказалось очень простое. Что было в пахнувшей бензином канистре? Вот именно. Пятнадцать литров прекрасной чистой воды. И обошлась мне эта поездка в карбюратор и бензонасос, которые просто разорвало льдом. Как только бензин в топливной магистрали закончился и мотор встал.
З. Ключевский, Москва
Всегда с большим удовольствием читаю «Дорожные истории» в вашем журнале. Как правило, это веселые рассказы. Иногда повествование о необычном событии. А я вот решил написать о человеческом отношении. Первое, что хотел бы отметить: случилась эта история в то время, когда мобильные телефоны входили в разряд диковинок, да и пейджеры были редкостью. Владел я тогда автомобилем ЗАЗ-968М и какой-либо ущербности по этому поводу не испытывал: «Запорожец» служил верой и правдой, а если и ломался, то практически любой ремонт я мог провести собственными силами. Правда, с запчастями было туговато, но это как праздники в то непростое время: в магазинах ничего нет, а стол для гостей шикарный.
Теперь сама история. Поздняя осень, время вывозить маменьку с дачи, расположенной под Ленинградом. Не вспомню сейчас паспортные данные по грузоподъемности «Запорожца», но перегруз был серьезный: все, что, опасаясь злодеев, нельзя оставлять на даче, урожай с шести соток… Плюс маменька, которая на тот момент не очень хорошо себя чувствовала. Плюс ее кот. Выехали часа в два ночи, благо ехать-то километров 30. Переезжаю мост через Неву и ловлю себя на мысли, что вижу все хуже и хуже. Моргаю, тру глаза, но это не помогает. Что-то с фарами? Переключаю с ближнего света на дальний, но лучше не становится. Пока пытался разобраться с этой аномалией, обратил внимание, что едущий сзади автомобиль моргает мне фарами. Съезжаю на обочину, и в это время глохнет двигатель. Пробую завести, но стартер издает лишь жалобный вздох. В это время ко мне из остановившейся рядом «Волги» ГАЗ-24 подходит водитель — это он так настойчиво требовал моего внимания. Спрашивает: «Что случилось? У тебя из-под машины снопы искр летели. Думал, сейчас загоришься». Пазл сложился: на «Запорожце» вышел из строя генератор, который и искрил, а я все это время ехал на умирающем аккумуляторе. Ночь, мы даже и половину дороги к дому не проехали, мама держится за сердце, кот, дабы усугубить ситуацию противно орет. От мрачных мыслей меня отвлекают вопросы моего спасителя: «Едешь-то куда? Трос есть?» На пальцах объясняю дорогу (навигаторов-то не было), и, слабо помигивая «аварийкой», пускаемся в путь. По дороге несколько раз останавливаемся, уточняя маршрут. Дотащил нас незнакомец прямо до парадной маминого дома, да еще и обездвиженный «Запорожец» припарковать помог. На вопрос, чем я ему обязан за нашу доставку, только укоризненно покачал головой. Тогда чай? И снова отказ: «Извини, спешу — из Мурманска в Москву еду. Путь еще дальний». И уехал. А я только руку ему пожал и даже имени не спросил. Вот так…
В. Воднев, С.-Петербург
Свежие комментарии